Пятница, вечер, приходишь сонный с работы.
Садишься за комп, листаешь контакт и закладки.
Ищешь, что предложит вечер субботы,
Читаешь про новые тренды, идеи, порядки.

И думаешь "вот сделать бы аватарку..."
"Сыграть бы песню...", "нарисовать картинку..."
Как вот у того - нарисовать и поставить в рамку,
Или как там - наиграть, записать на пластинку...

Так пройдут выходные под кликанье мышки
И похрипывать будет от пыли гитара.
И, хорошо, если дело дойдет до пера, или вспышки,
Так проходят недели полоскою от радара...

А где-то есть люди, которые не идут вечерами в сети,
Которые пишут книги, танцуют, играют, на чем умеют,
Могут континент проехать на велосипеде,
И афиши свои сами рисуют и клеят.

Они вечерами играют на вистле,
Собравшись с друзьями в уютном баре.
Они не знают Папюса и, даже, не говорят по-английски,
Но пишут романы и прекрасно танцуют в паре.

Их сайты не знают css и апачей,
Их фото не меняется там годами.
Их песен ты не услышишь в электричке на дачу,
Их имена не пестрят на заборах рядами.

И лишь иногда, зайдя к знакомому пианисту,
Увидишь стопку заслушаных до дыр пластинок,
На заднем сиденье маршрутки - маркером нарисованный вистл,
На открытках - стайки безымянных картинок...

И подумаешь, что среди множества судеб,
Кидающих людей по жизни, то вправо, то влево,
Где-то на свете все-таки есть люди,
Не смотря ни на что, влюбленные в свое дело