где-то в горах жил художник, всю жизнь рисовавший перья,
некто пришёл и спросил -ты можешь нарисовать птицу?
-нет, я ещё не освоил такого уменья.
ответил художник, подумав - так не годится.
и он отправился к мастеру, что жил ещё выше,
который славился тем, что движением кисти
призывал аиста строить гнездо на крыше,
а короткой строкой распускал на колодах листья
поклонившись мастеру, что рисовал, сидя у двери,
увидев, как соловей взлетает с бумаги
он сказал - я не увидел в росчерке перьев
что отличат парящую птицу от старой коряги
- а разве виден рисунок на кончике высохшей кисти?
разве виден туман в каждой капле росы на болоте?
не слышно в шорохе меха поступи лисьей,
так и в перьях не видится крыльев, раскрытых в полёте.
так что-же, коли пришёл - пиши,
протянув художнику кисть, улыбнулся мастер
и художник впервые сел писать от души:
"жизнь рисуется так, что её не разделишь на части"

@темы: мистика, вокруг, внутри, сказки